Através da fumaça fugaz
Que em derredor dos seus dedos dançava
E dissipava na brisa fresca
Olhava o cinza da tarde pela janela,
Pela qual ansiava não ver todas as dores
Que sabia existentes no mundo.
Em sua mente que se fartava de não ser calma
Atormentavam-lhe, como moscas em volta do lixo,
Recorrente pensamento ao qual se prendia
Num apego doente, de quem não descansa:
"Que lhe custava ter girado aquela faca?"
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